Carta de amor

Monserrate se camina

Blog Bogotá central.
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8 de enero 2013

Don Juan de Borja, presidente del Nuevo Reino, fue quien autorizó la construcción de una capilla dedicada a la Virgen Morena de Monserrat, cuyo santuario principal se encuentra ubicado en la provincia de Barcelona, en España.

Desde entonces ha sido un referente turístico del sector. El camino hacia la cima del cerro de Monserrate, no solo puede verse como un camino de encuentro espiritual, también conocido como peregrinación o viacrusis, sino que a través de el puede realizarse la practica deportiva en auge, conocida como senderismo.

Son las 7 am y podemos encontrar un numero considerable de personas con propósitos diferentes, deportistas profesionales, amateur o personas pagando penitencias. Ahí mismo, en medio de todos me encontraba yo, sin ningún propósito en particular. Ya podía sentir temor por lo que me deparaba la próxima hora y media. Pise el primero de 1.034 escalones que me esperaban. Del recorrido tan solo puedo decir que sentí que la respiración era inexistente, prometí dejar de consumir licor o gaseosa o lo que fuera necesario y finalmente sentí el deseo de querer hacerlo mejor, logrando no menos que un ridículo record de 1 hora y 22 minutos.

A pesar de mi pesimismo y lo doloroso que es el recorrido, porque fue realmente doloroso, debo admitir que la sensación al llegar a la cumbre es incomparable, no solo fue un trabajo físico extremo, sino mental o de espíritu o como bien quieran llamarle. Dada mis ya conocidas limitaciones motrices, es un orgullo poder haber alcanzado la cumbre.

Sobre 2 ruedas

Un día de rebelión y sabiduría decidí cambiar el caparazón que me proporcionaba el carro y opte por convertir una bici en mi nuevo medio de transporte,  Vasco fue bautizado y su nombre es una oda a la mascota del oceanario de Lisboa –siempre busqué algo propio para otorgarle dicho alias-

Soñaba con transitar tranquilamente por las rutas que la capital me proporcionaba, el viento en mi cara, la música desde mi iPod, la mirada amable de mis coterráneos, ellos sabrían que al preferir este medio colaboraba con problemas propios de nuestra ciudad. 

Para mi desaliento todo fue menos que cercano. De Vasco no me quejo, fiel compañero y testigo de tan vergonzoso primer desplazamiento, el viento en mi cara no fue más que tierra y humo de carros, motos, buses, busetas, zorras e inclusive de personas -ruines fumadores-  que impotencia darse cuenta que las ciclo rutas están construidas en las vías más superpobladas de la ciudad, ejemplo claro la concurrida 13. Mis oídos no oían mi música -que peligro por Dios-, cuando vas en bicicleta eres enemigo de todos necesitas tus 5 sentidos, pocas personas parecen entender que la ciclo ruta es vía de bicis, así que terminas contaminando con tu pito cada metro de la vía y además no consigues que la gente “amablemente” te de paso,  en los cruces tienes que lidiar con los conductores que nos ven como despreciables oportunistas y cada semáforo en rojo se convierte en una carrera contra el tiempo, son 15 segundos de pedaleo intenso y esquivada instintiva de huecos, baches y charcos.

Valdría decir que odié montar en bicicleta por Bogotá,  pero seré sincera y pese a lo pesimista del relato debo admitir que fue todo lo contrario. Logre derrotar la monotonía de la ciudad, encontré mi deporte extremo y me sentí orgullosa de lograr mi destino pese a los obstáculos.  De una u otra forma recordé la esencia de Bogotá caótica y encantadora, así siempre la había querido y así la había elegido como sede de mi vida. Me quejare cada día de las molestias pero me será otorgada una nueva sensación  de felicidad.

Ya que si señores, ahora ando sobre 2 ruedas. 

La insobornable levedad del ser mujer

Corría Septiembre o era Mayo, ¿como saberlo realmente?, hacía tiempo que el tiempo no avanzaba me encontraba en un periodo ridículo sin un espacio.

Siempre soñé con una vida des-complicada, donde los lujos fueran maniobrados por momentos puntuales o gustos temporales, me aterraba la idea que algo me gustara por un periodo más largo que mi conciencia de fin de semana. Tanto temor y tantas ganas de lograr seguir con mis ideales grotescos, llenos de anarquía donde cada idea pasaba por una serie de filtros por miedo a que fueran infundadas, al llegar al ultimo filtro simplemente ya no existía la idea ni un recuerdo de por que fue cuestionada tanto.

Pero como decía, corría noviembre, yo no sabía lo  inolvidable y trascendental que sería ese mes para mí.  Yo una mujer desdichada, me cuestionaba todos los días el rumbo que le dí a mi vida, deseaba profundamente haber tomado otro camino vocacional, tal vez como ingeniera o abogada sería más feliz… Me odiaba enseguida por abatir en esas especulaciones, volvía a mi miseria y me convencía que era lo correcto, el sentimiento de miseria era felicidad y  yo era feliz pese a que no entendiera que así se sentía ser feliz.

Así que bajo esa premisa,  corría un Feliz mes de febrero, mi espejo reflejaba lo que era la imagen tardía de alguien quien yo había olvidado. Pensaba en los sueños de esa persona lejana pero los apartaba esperando desaparecerlos por completo. Solo buscaba que el tiempo que había pasado me explicara como llegue y hacia donde debía dirigirme, y aunque nunca lo hizo, debo admitir que corría Julio, y el clima era detestable, la sociedad indignante y yo solo aprendía  la insignificancia del ser, lo inolvidable en un mes y lo insobornable que resulta ser dentro  un periodo denominado el periodo al ser mujer.

!Cuidado! sospechas de un tamal suelto en Buenos aires

Alguna vez cuando vivía en Buenos aires logré conseguir lo que en el momento fue lo más exquisito que llegaría a comer en meses, la dicha era tal que al verlo sentí que el aire susurraba las estrofas de nuestro himno nacional, el “oh gloria inmarcesible” tuvo sentido, y podía notarse bajo esas verdes hojas de plátano el sabor a hogar, a familia, a barrio –aunque nunca viví en uno-

Eran 2, los condenados tamales que había recibido producto de un trueque, mi felicidad no podía ser mayor, solo esperaba compartirla con alguien que al igual que yo fuera digno de tan distinguido alimento.

Bueno Realmente no pensé mucho para elegir aquella persona, yo tenía un tamal de sobra y un novio Argentino sobrado,  eran directamente incluyentes. 

No puedo describir el tono de mi voz, mi expresión de acontecimiento al contarle que esa noche iba a saborear un plato típico colombiano que le cambiaría la vida. Llegue a su apartamento y corrí a su cocina le pedí afablemente que pusiera la mesa.

En un comienzo no entendí mucho, mis ojos no se acostumbraron a esa luz tenue que proporcionan las velas, me costó unos minutos percatarme de lo pintoresco que era todo. La escena se torno así, yo con 2 platos hondos donde había servido los tamales cada uno con una rebanada de pan por supuesto, y  mi querido gaucho acostumbrado a sus bifes y su puré de papa, de pie abriendo una botella de vino a la luz de las velas esperando por mi y el plato que  cambiaria su vida. Tengo que sentirme orgullosa, fuí fuerte y no solté la carcajada, de hecho fue tan gracioso que no hice ningún comentario al respecto, me senté puse mi cara de sofisticada y devoré mi tamal, claro que vi su sorpresa al encontrarse con tan curioso plato, y claro que el vino no era menos que poco agradable para acompañarlo, nunca pregunte su percepción del plato, me conforme con haber roto un mito que nunca me había cuestionado

¿Es acaso el vino un buen acompañante del tamal?